Vitrine

A rua era vitrine do começo ao fim. Uma incansável mostra de recalques.
Os manequins eram mulheres rotas, tesas, tortas.
Eram todos eles, mulheres mortas.
Enquanto passava e fitava as modas desnudas de desconfiômetro
era abordada com insanidade e vazio.
Puchavam-me, rasgavam-me, desorganizavam-me.
Todos os manequins eram mulheres mostrando a mim seus recalques
talvez por verem em quem não está à mostra
lugares que gostariam de ocupar
na vida real, sem pele de plástico e auto-afirmação alheiada
nos olhares igualmente rotos, tesos e tortos
os únicos sobre elas lançados.