Ele não presta
Se um homem me diz que não presta, ele não deve mesmo prestar, mesmo que talvez me ame, mesmo que talvez me queira, ele não deve prestar. Se ele me cuida, me beija, me acompanha prestando de certo modo, ele não deve prestar mesmo para uma série de outras emoções que talvez eu quisesse tocar. Ainda que seja mágico, é chato, frio, distante, solto, ainda que dentro.
Se um homem que talvez me ame insiste em me dizer que não presta, a sinceridade é nele a melhor das coisas, e em mim o limite não precisa doer. Não precisa, embora incomode. Mesmo querendo mais, quem sabe o caminho só vá mesmo até ali. De resto, quem sabe possa olhar em volta e ver se naquele lugar que não dá para mais existem partes ainda não percebidas, não sei se pode haver ali o afago que me cabe, que desejo.
Se um homem me diz que não presta, eu preciso acreditar. Desde aí, se eu regresse ou permaneça, sendo assim tão diferente, é viver viceralmente minha encruzilhada.
Não estou mais tão presa no impossível possessivo embora minha linguagem e o desejo que arde por vezes me denuncia - eu quero você - o mundo do bem querer me alimenta estrondoso, e mesmo que não prefira ser tão assim derramada, sou. Antes queria para mim, agora apenas quero, mas ainda estou aprendendo a amar de outro jeito. Não me abandono, essa sou eu mutável, crescendo, depois de tudo que a vida já me jogou na cara, depois de não ter tido como crescer mais cedo, ainda tenho tempo e me acolho. Deturpar o que se escuta, sair de mim e perder o fio da faca ficando cega não é bom, pois ele não presta. Voltei para casa depois de dias amando e soltando, depois de sentir que fui colocada um pouco mais para lá, mais para dentro dessa outra noção de realidade, pois deixei as palavras soltas demais e quem sabe dei a impressão de que enlouqueci. Voltei e senti que sim, é preciso estar atenta. No fundo quero enlouquecer um pouco sim, vida chata sem voos apaixonados. Parte de mim gosta de se perder no amor, mas depois de um beijo breve de olhos abertos sem mãos pela cintura que deixem rastros de "bem, volte logo", sem jeito de "te quero mais", voltar pra casa assim é voltar solta e quase em dúvida, porque se um homem me diz que não presta, o melhor caminho é acreditar.
Se um homem que talvez me ame insiste em me dizer que não presta, a sinceridade é nele a melhor das coisas, e em mim o limite não precisa doer. Não precisa, embora incomode. Mesmo querendo mais, quem sabe o caminho só vá mesmo até ali. De resto, quem sabe possa olhar em volta e ver se naquele lugar que não dá para mais existem partes ainda não percebidas, não sei se pode haver ali o afago que me cabe, que desejo.
Se um homem me diz que não presta, eu preciso acreditar. Desde aí, se eu regresse ou permaneça, sendo assim tão diferente, é viver viceralmente minha encruzilhada.
Não estou mais tão presa no impossível possessivo embora minha linguagem e o desejo que arde por vezes me denuncia - eu quero você - o mundo do bem querer me alimenta estrondoso, e mesmo que não prefira ser tão assim derramada, sou. Antes queria para mim, agora apenas quero, mas ainda estou aprendendo a amar de outro jeito. Não me abandono, essa sou eu mutável, crescendo, depois de tudo que a vida já me jogou na cara, depois de não ter tido como crescer mais cedo, ainda tenho tempo e me acolho. Deturpar o que se escuta, sair de mim e perder o fio da faca ficando cega não é bom, pois ele não presta. Voltei para casa depois de dias amando e soltando, depois de sentir que fui colocada um pouco mais para lá, mais para dentro dessa outra noção de realidade, pois deixei as palavras soltas demais e quem sabe dei a impressão de que enlouqueci. Voltei e senti que sim, é preciso estar atenta. No fundo quero enlouquecer um pouco sim, vida chata sem voos apaixonados. Parte de mim gosta de se perder no amor, mas depois de um beijo breve de olhos abertos sem mãos pela cintura que deixem rastros de "bem, volte logo", sem jeito de "te quero mais", voltar pra casa assim é voltar solta e quase em dúvida, porque se um homem me diz que não presta, o melhor caminho é acreditar.
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